我讀初中的時候，大概是在初三那年，便開始幻想，給我的故鄉寫部長篇小說，題目就叫做《故源》。現在已經找不出什麼理由或者藉口來證實為什麼那時侯一直沒有動筆。現在想想，現在比以前更看透故鄉的了。但是現在說起故鄉的，越來越模糊了。故鄉有的東西，在外邊花花世界裡也存在著。我的故鄉不是馬橋或者魯鎮或者周莊，不是桃花源。
在那裡生活了很多年了，我只看到故鄉在風雨中那疲憊的身影，那的傷口在星夜下沉默著。
故鄉沉睡在平凡的山海里，數千年。山在守侯著，歷史的長河在前行。
故鄉的山和土都很平凡，貧瘠的平凡，落後的平凡。
我只能從老一輩的人的滄桑的臉上和皺紋裡隱藏的神話和傳說中瞭解故鄉的往日。
故鄉的落日和黃昏，是和炊煙和歸來的牛羊連在一起的．
在沒有憂傷的歲月裡，我看著太陽發呆，看著從山頂來往的浮雲．
故鄉的雲，一直在外邊漂泊。
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